Crisálida Literaria

ENCUÉNTRAME - ¡Feliz Año Nuevo!

2011-12-31T20:55:00.004+01:00

ENCUÉNTRAME en

He vuelto... pero no aquí, en EL BLOG DE CLARA

2011-09-04T13:02:00.000+02:00

Sé que os abandoné, y vosotros sabéis que os he echado de menos.
Sé que llevo diez meses, desde octubre pasado hasta ahora, sin escribir aquí.
Pero tengo una razón de peso que alegar en mi defensa: Bachiller y Selectivo. Lloré muchísimo el día que decidí dejar en la estacada Crisálida Literaria: de qué sirve tener un blog literario si ya no tienes tiempo de leer, tiempo de reseñar, tiempo de llevar esta página con la dedicación y cariño a la que os tenía acostumbrados?
Ha sido durísimo, pero lo he conseguido. En este año de ausencia, me he esforzado más que en toda mi vida y al final he logrado obtener un 13 de nota de acceso y soy número 3 en mi carrera, Derecho. Siempre os decía que quería dejar de ser una crisálida y convertirme en mariposa, ¿Verdad? Pues ahora me parece que empiezo a extender las alas.

Estoy de vuelta, pero no voy a escribir más aquí. ¿Por qué? Siempre tendré muchísimo cariño a este rinconcito literario, no voy a cerrarlo, quedará abierto al público pero sin nuevas actualizaciones. Mis tiempos de crisálida han acabado: ahora ya soy una mariposa.
Y además tengo trabajo por delante: una feliz colaboración con una librería multiespacio, maravillosa, original, innovadora, hogareña, especial, que se abrirá en Valencia el 9 de septiembre. La librería LEO apadrina, pues, mi nuevo blog.

Mi nuevo hogar se llama...

EL BLOG DE CLARA

http://www.elblogdeclara.com/

Simple, claro, sincero. ¿Qué habrá allí? Descubridlo.

Buenos libros, buen humor, el mejor trabajo del mundo. Sólo falta una cosa: vosotros. Todos los que me leíais cuando escribía aquí. Me encantaría que le dierais una oportunidad a este nuevo espacio, que os pasarais por ahí aunque sólo sea un ratito, que veáis que sigo siendo la misma y teniendo la misma ilusión que antes de esta sequía.

Porque nunca he olvidado que lo que más me gusta hacer en este mundo es escribir sobre libros.

Un abrazo,

Clara.

www.elblogdeclara.com

Se avecina noche de canguelos, disfraces y en mi caso...

2010-10-31T16:53:00.005+01:00

Desempolvad vuestras escobas, cepillad a vuestro gatito negro, sacad los vestidos de vuestras abuelas -no hay nada tan terrorífico, os lo aseguro- y convertíos, por una noche, en espectros, fantasmas, brujas, vampiros, hipotecas, pingüinos, princesas...

Que comiencen los preparativos para una noche especial: para leer algo terrorífico, para ver una película de ~~agarre y magreo~~ miedo, para disfrazarse y salir a la calle en busca de fiesta.

Decía Shakespeare que la fina línea entre nuestro mundo y el más allá se difuminaba...

Yo, mucho menos mística y rimbombante, me tomo este día de otra forma.

Vería películas de miedo, pero es que luego no duermo.

Comería calabaza, pero es que la detesto.

Pediría caramelos por ahí, pero no creo que mis vecinos estén por la labor.

Lo que sí que voy a hacer es disfrazarme.

¿Cómo?

Un peinado de princesa, unas botas pretty woman, una capa draculiana y un antifaz de plumas para disfrazarme de... ¿Qué?

Muf, otro año con disfraz indefinido.

¿Qué vais a hacer esta noche, crisálidas?

Lo que sea que hagáis, que lo disfrutéis.

¡FELIZ HALLOWEEN!

Entrevista ~ Miguel Ángel Jordán

2010-10-29T19:45:00.004+02:00

Mientras yo le quito el polvo a la levita de las entrevistas, despeguen ustedes los ojos para leer una novela que ya se ha hecho un merecido sitio en las librerías, gracias a la Editorial Ámbar: "El amanecer del guerrero".

Frío, mucho frío.

Aullidos lejanos.

Jóvenes en el amanecer de su vida dirigiéndose hacia su primera gran aventura.

Acompaña a Erik a través de un tapiz de luchas y amistades, mentiras y descubrimientos, venganzas y amores.

¿Y quién es él? ¿Y a qué dedica el tiempo libre?

Es el escritor -y después de nunca demasiados correos, amigo- Miguel Ángel Jordán, que acaba de publicar hace nada su primera novela juvenil... y ya se ha agotado la primera edición.

¿Sus palabras? Aquí están.

¿De dónde nació la idea para escribir "El amanecer del guerrero"?

Seguramente sonará a tópico, pero esta novela cuenta la historia que me hubiera gustado leer, o mejor dicho, contiene todos los ingredientes que yo hubiese querido encontrar en una novela. Es posible que ya existan novelas así, pero hasta el día de hoy, yo no las he leído.

Me gustan las historias de aventuras en las que los personajes son gente normal. Pienso que de ese modo es más fácil identificarse con ellos e introducirse en la historia. Me atraía la idea de que el protagonista fuera un adolescente porque así los lectores jóvenes podrían vivir el libro como algo cercano; y hay algunos ingredientes que tenía muy claro que debían aparecer: arcos, espadas, caballos... y una pareja de lobos. ¿Por qué los lobos? Porque son unos animales fascinantes; fieros y tiernos a la vez, elegantes, misteriosos, ágiles...

Con todo esto en mente, lo demás fue solo un “dejarse llevar” dándole rienda suelta a la fantasía. En poco tiempo tuve una línea argumental más o menos clara, aunque luego sufrió bastantes variaciones. Pero esto forma parte del encanto de la escritura; permitir que la historia cobre vida y convertirse en un espectador de tu propia novela.

¿Por qué situaste la historia en los países nórdicos? ¿Qué te atrae de esos lejanos parajes?

En ningún momento de la novela se dice que tenga lugar en los países nórdicos... aunque es evidente que ese es el marco en el que se sitúa. Nunca he estado allí y no hablo de ningún sitio en concreto, así que es todo inventado pero inspirado en lo que he visto por televisión o leído... o imaginado. ¿Por qué allí? Supongo que por necesidades del guión, es decir, era el escenario perfecto para una historia como la que se cuenta en “El Amanecer del Guerrero”, ¿no crees? Montañas, paisajes nevados, una raza de hombres fuertes y preparados para la lucha, animales salvajes... ¿A quién no le atrae algo así?

¿Qué personaje disfrutaste más escribiendo y por qué? ¿Cuál se parece más a ti?

El protagonista es Erik, y he sido yo quien ha decidido que así sea, así que supongo que es mi personaje preferido... Aunque me gustan mucho las escenas en las que aparecen sus hermanas, Nela y Bera. Creo que le dan un color muy especial a la historia.

Nela es una chica encantadora, a la que la vida le ha obligado a madurar demasiado rápido. Su carácter ha ido asumiendo ciertos rasgos maternales que se manifiestan en una mezcla de ternura y exigencia, y, a veces, en una excesiva responsabilidad. Pero, junto a eso, sigue siendo una adolescente con las cosas normales de una chica de su edad.

Y Bera... Bueno, es la pequeña y se nota, ¿no? Llena de alegría cada una de las páginas en las que aparece, y extrae ternura de todos los que tiene alrededor. Es un personaje al que le tengo especial cariño porque es el único inspirado en alguien real.

Y sobre cuál se parece a mí.... Uf, ésa es una pregunta comprometida. Lo lógico sería que fuera Erik, y en cierta parte es así. Pero no creo que se trate de un parecido sino de una “proyección”. Erik encarna los valores a los que yo doy más importancia, y, a la vez, no se trata de un modelo frío y distante, sino de un buen amigo, un hermano cariñoso y un hijo obediente, con ese punto de rebeldía propio de alguien que se acerca a la madurez.

¿Qué fue lo más difícil de escribir "El amanecer del guerrero"?

Las primeras páginas fueron las más difíciles por la falta de práctica, pero no por complicaciones del argumento. Quizá las más elaboradas sean las que cuentan las “pruebas de selección” y, sobre todo “el Torneo de las Diez Millas”.

Sé que tengo muchísimo que aprender, y que mi estilo se irá depurando con el tiempo, de hecho ya noto una evolución entre “El Amanecer del Guerrero” y las continuaciones de la saga, pero de momento ya he comprobado que se me dan mucho mejor los diálogos que las narraciones, por eso hay tantos en la novela. Pienso que para el lector es mucho más agradable saber lo que está ocurriendo a través de las palabras de los personajes que por medio de explicaciones del autor.

Todos los escritores han sido antes lectores. ¿Cuáles son tus libros de cabecera?

Hay un libro al que le tengo muchísimo cariño, no es una obra maestra de la literatura universal, pero a mí me encanta leerlo, se trata de “Matar un Ruiseñor” de Harper Lee. También disfruté leyendo “Bienvenida a este mundo, pequeña” de Fannie Flagg. Ambos libros destacan por ser historias muy humanas y bastante cotidianas, dentro de lo que cabe. Lo mismo ocurre con “Que veinte años no es nada” y “Hotel Almirante” de Marta Rivera de la Cruz. Disfruté con “Tom Sawyer” y “Huckleberry Finn” del genial Mark Twain, y con muchos de los libros de Miguel Delibes, especialmente “El Camino”. Pero, si hablamos de autores favoritos, ahí no hay duda, el premio se lo lleva Jane Austen. Leí “Emma” por casualidad y me gustó tanto que busqué más títulos suyos, y así fue como llegue a “Orgullo y Prejuicio”, su obra maestra y una de las mejores novelas que he leído en mi vida.

Y de literatura juvenil, pues la lista también es larga. Me he leído todos los libros de Harry Potter, muchos de Laura Gallego, la saga de Eragon, varios de Cornelia Funke... Hay muchos libros interesantes para el público joven, aunque también es cierto que non todos son completamente apropiados. Es una lástima que algunos autores no se den cuenta que hay cierto tipo de escenas, comportamientos y actitudes que pueden resultar perjudiciales para lectores jóvenes que aún no han desarrollado suficientemente su personalidad, y a los que todavía les falta cierta claridad de criterio.

¿Tienes alguna manía -confesable- en cuanto a dónde, cómo, cuándo escribir?

No hago nada raro en plan comer un tipo de fruta, dar varias vueltas, quemar barritas aromáticas ni cosas así, si es a eso a lo que te refieres, jeje. Pero sí que busco las condiciones que sé que me ayudan.

Necesito que haya silencio, ni música ni ruidos molestos. Suelo escribir solo una hora al día, y no todos los días, por falta de tiempo. No me siento a escribir si no dispongo de al menos cuarenta o cincuenta minutos por delante. Siempre empiezo repasando lo último que escribí, tanto para corregirlo como para tomar carrerilla. Ah, sí, escribo en un archivo de “word” pero con hoja apaisada y dos páginas por hoja, con el formato que luego tendrá en el libro. Así veo parece que avanzo más rápido, a la vez que me hago una idea de cuánto va a ocupar en la realidad. Empecé escribiendo en una hoja normal, pero de ese modo avanzaba muy lento y era algo desesperante. Creo que eso es todo, no tengo ninguna manía “inconfesable”.

Lee el primer capítulo

Página del autor

PD. ¿Queréis ver quién sale -POR PRIMERA VEZ EN SU VIDA ¡¡YUPIIIIII!!- en una contraportada...?

Escúchala, cántala, tararéala, sílbala, disfrútala

2010-10-26T20:51:00.009+02:00

Nace en la cabeza y anida en el corazón.

Corcheas y ritmos, esas melodías que no puedes quitarte de encima ni con aguarrás, esas que te transportan a un momento inolvidable, bandas sonoras de tantos momentos vividos, o sencillamente esas canciones que tanto me nos gustan.

Así que...

Música, maestro.

clic clic clic

Sugerencia: haced la ventana chiquitita y ponedla de fondo mientras leéis mis palabras. Con melodía todo cambia.

¿Ah, que quieres uno? Sólo para tumblrs, lo siento...

PD. ¿Qué casette os gusta más de estos tan coloridos? ¿O preferís el blanco y negro de la sidebar (el que os lleva directamente a trntbl)?

Tiene un nombre muy raro pero quiere ser vuestro amigo

2010-10-25T19:59:00.012+02:00

Es esa tímida T azul.

Es aquello que abarrota mi twitter con "new photos".

Es esto de lo que os hablo, lo que os recomiendo, lo que he aprendido a utilizar, adorar, necesitar.

Atreveos a conocerlo (y a conocerme).

¿Qués que sé?

Un banco ilimitado de imágenes maravillosas que coger sin miedo, publicar sin moderación y disfrutar alegremente.

Ver y sentir, imaginar, inspirar y ser inspirado.

Haceos uno y no os arrepentiréis. Es adictivo, divertido, llena horas vacías y corazones ansiosos de bellezas rescatadas de la vorágine de la red.

¿El mío?

Imágenes que a veces también aparecen por estos lares, y que sencillamente, me hacen sentir bien, sobre fondo minimalista.

Y como siempre, la dirección, claracrisalida.tumblr.com.

¿Por qué claracrisalida?

Porque nuestro nombre auténtico es muy largo el pobre, no cabe en las casillas, crisalidaliteraria...

Aviso a navegantes: el mío está escrito (lo poco que hay escrito) en la lengua de Shakespeare porque me gusta practicar, y porque, por falta de tiempo, apoyos, medios, que no de ganas, nuestro amigo TUMBLR todavía no es lo bastante conocido entre los hispanohablantes como para merecer una versión in spanish.

Secreto n.2

2010-10-21T22:55:00.002+02:00

¿Me ayudas a buscarlo?

Y mientras, yo, preparando un regalo de cumpleaños y pensando en cambiar de diseño... OTRA VEZ. (pam pam, mala, mala, no puedes detener las metamorfosis...)

Rojo Feroz, Jackson Pearce

2010-10-17T20:00:00.011+02:00

Escritura:

Trama:

Personajes:

Romance:

Eros:

Título:

Portada:

Nota final:

Érase una vez...

El verano se va a hurtadillas de una casita de ~~la pradera~~ Ellison.

Polos de mora, aire caliente, canción de la brisa en los árboles. Dos hermanas, dos años de diferencia pero un mismo corazón. Viven con su abuelita al otro lado del bosque.

Tralaralarita...

Hasta que aparece el lobo, asesina brutalmente a su abuelita y mutila a la hermana mayor mientras trataba de salvar a su hermana pequeña.

Esta vez, el cuento no acaba bien.

Intento blandir el hacha de nuevo, pero me resbala de las manos porque está empapada de sangre. No tengo ningún arma, pero no me importa. Me abalanzo sobre el lobo y le asesto un golpe en la espalda. Me da un zarpado con las garras y me rompe la ropa y la piel. Aprieto su cuello entre mis manos. Enfoco toda la fuerza de mi cuerpo en las manos y sigo apretando mientras se el lobo se retuerce e intenta sacárseme de encima. Los ojos se tornan de los color ocre oscuro; me desgarra la espalda con una de sus garras; el monstruo pelea, da golpes. Le miro fijamente a los ojos. "Mírame; déjame ser lo último que veas".

Asistimos a una mutación del cuento: Caperucita ya no es una nena ilusa vestidita de rojo, que pasea lánguidamente con su cestita esperando a ser devorada por el malvado lobo.

Las caperucitas, capa roja y ondeante, hacha en mano, son ahora las cazadoras, y se enfrentan a los fenris, esas crueles criaturas lobunas, mitad hombres mitad lobos, que devoran sádicamente a chicas inocentes.

Ellison no es un hermoso pueblecito bosquejoso de América Profunda: es el territorio de caza de los Moneda y los Flecha, dos sanguinarias manadas de fenris.

Y Scarlett y Rosie March no son chicas que viven incomunicadas: son guerreras de strangis que protegen a la población femenina, Las Libélulas (término made in Scarlett) chicas bobas e inocentes, de los horribles monstruos.

Las hermanas March sufren el clásico síndrome literario de las figuras paternales muertas (pobre, pobre Abuelita Oma March) y madre desaparecida (de viaje por el mundo mundial), así que se sacan las castañas del fuego como pueden: jardinería y cocina chica por la mañana, entrenamiento espartano con hachas y cuchillos por la tarde y caza intensiva por hasta el amanecer.

O al menos, eso hace Scarlett, la chica pirata de corazón de piedra, surcada de cicatrices, salvó a su hermana de una muerte segura y volvería a hacerlo, aunque perdiera otro ojo. Su primer encuentro con un fenris la dejó marcada en más de un sentido. Vive para cazar y caza para vivir. No descansará hasta dar muerte al último fenris.

Pero para Rosie, la vida es otra cosa, sería otra cosa, si no debiera la vida a su hermana mayor, si no se viese obligada a cazar con ella, a poner buena cara mientras desgarra monstruos a cuchillazos, no vaya a pensar Scarlett que es una desagradecida. Rosie sueña en realidad con volver al instituto, trabajar, ver mundo... y también con Silas, el único amigo de ambas hermanas, leñador apuesto, valiente, sensato y mayorcísimo.

La pared de The Attic está cubierta de grafitis, y cada vez que se abre la puerta, los sonidos de guitarras y de baterías barren la calle y las notas se estrellan contra mí. Hay una larga cola de gente esperando para entrar. Sus sombras se recortan nítidas y bien definidas en la pared de ladrillos que hay tras ellos. Piensan que esto es lo real, que el mundo no es más que gente con un pelo precioso, y ropa bonita y coches pasando a toda velocidad. No han visto la luz del sol.

Ellison empieza a quedarse pequeño para el ~~trío~~ dúo dinámico, y más aún cuando los lobos comienzan una búsqueda frenética del único humano que puede ser convertido en fenris de un mordisco certero durante el ciclo lunar: el Potencia. Así que las hermanas March -y Silas- viajarán a la hostil ciudad de Atlanta (urbe inmensa, sí, sí...) a cazar a lo grande y a buscar a ese Potencial.

Todo es nuevo: ya no hay vacas y arbolitos, sino yonquis y asfalto, hierro y callejones. Los amables lobitos son más fuertes y sanguinarios, más hambrientos, y decididos a encontrar al Potencial, sea quien sea.

Y mientras la pobre Scarlett se mata a cazar, se obsesiona, se ofusca, se olvida hasta de sus necesidades básicas -ejem, ejem, guarra-dúchate, ejem, ejem- con tal de seguir cazando; Rosie pierde el tiempo en clases de origami y tango. Ah, y también comienza a descubrir que quizás Silas sea más que un ~~asaltacunas~~ hermano mayor para ella. Entregándose a sus instintos, ¿estará traicionando a su hermana?

Batallas encarnizadas de final incierto -sí, los buenos NO siempre ganan- y romances edulcorados, acaramelados, precipitados, no aptos para diabéticos; bucolismo y crudeza gore; unas protas femeninas con garra, hacha, cuchillo, maña, fuerza y carácter para parar ochenta trenes en fila, al menos en lo que respecta a Scarlett. Rosie ya es otro cantar: le falta madurar y espabilar, pero se parece demasiado a la que leéis como para enfadarme con ella. Y Silas... las feromonas tenían que salir por algún lado, para ambas hermanas. La cabra tira al monte y la dama, por muy luchadora que sea, se tira al hombre. Silas, pobrecillo, tiene tan poquita personalidad como un bollito de Lidl, pero está bueno y es un chico y eso es lo único que importa.

Me ha faltado algo de info sobre cazadores y leñadores, y me ha molestado un insignificante detalle... ¿ACASO LAS CHICAS NO PODEMOS SER LOBAS SANGUINARIAS DEVORAHOMBRES? Claro que sí. Inauguro el Sindicato por los Derechos de las Fernis Hembra. Dixit.

La pluma de Jackson Pearce, que ya nos es a algunos conocida por Tres Deseos (leído que no reseñado, es que soy una vagoncia...) ha madurado muchísimo, se ha vuelto más oscura, atrevida, descriptiva, pero la trama sufre altibajos: o estamos muriéndonos o no ocurre na-da. Vale, quiero reflexiones, sentimientos y dolor espiritual, pero también peleas sangrientas, cacerías, persecuciones, acción pura y dura. Removido, que no agitado, no ahora sí, ahora no, señorita Pearce.

Un cuento de miedo y amor, valentía y amor de hermanas, trepidante, y si bien no perfecto, inmejorable.

● ● ●

● ● ●

PD1.

Mucho se ha escrito y vuelto a escribir, con más o menos éxito, gracia y acierto, sobre los universales cuentos que todos conocemos: La Bella Durmiente, La Sirenita, La Cenicienta, Pulgarcito, El Gato con botas... Caperucita Roja.

¿Cómo es que Disney no ha hecho ninguna hermosa y dulcísima versión del cuento? O no la recuerdo o no existe... Sacadme de dudas, crisálidas.

PD2.

¿Quieres leer el libro... gratis? ¿Y demostrar que aparte de leer puedes, y saber, escribir? Echa un vistazo al CONCURSO FEROZ.

APV (15) El ataque de los exámenes de latín clones

2010-10-12T23:07:00.005+02:00

Durmiendo bajo otro techo -y ya con edredón nórdico- rumiando declinaciones, secciones y cereales, os traigo primas, hermanas, gemelas, clones.

¿Cerebros conectados o la muerte de la originalidad y el buen hacer?

El tiempo no acompaña y tampoco la fortuna, la musa se me ha volado y las horas de sueño juegan en mi contra, pero echo de menos vida por aquí.

La dama elegantemente enmascarada y su copia oscura, galante cutror cutronic con florecitas, a ver si da el pego.

Aviso meteorológico: niebla morada pulpona con tendencia a enroscarse en piernas ajenas o a rondar a chicas ~~mapache~~ llorosas.

Que divertidas las cortinas, tapen muertas vivientes enfundadas en camisones abueliles, chicas que quieren parecer fantasmagóricas o un hermoso mar azul que se funde con el cielo. Fru fru.

Desmelenémonos, pelirrojas y a lo loco. Ojo verde más que photoshopeado y tanto pelo que apenas se adivina la cara, o normalidad suave, cabello zanahoril y ojillos azules. Me quedo con la natural, gracias.

Beso en la mejilla = muerte.

Beso en la frente = amor.

Escupitajo de polvos de hada = ¿?

Y con esto y un bizcocho, hasta mañana a las ocho. Y además de verdad, ahora que vivo temporalmente junto al mar.

Rum-rum. Las olas me arrulan.

Secreto n.1

2010-10-09T20:26:00.003+02:00

● ● ●

Esto es lo primero que escribo

con pintalabios en el espejo.

En esa hora oscura

justo antes de dormir

cuando eres tu peor enemigo

porque todo lo que dices es verdad y será cierto.

¿Que más quieres saber?

Pregúntame.

¿Que más quieres leer?

Pídeme.

Concurso Feroz ~ Sacad a pasear las caperuzas (y la imaginación): tiene premio

2010-10-06T23:04:00.023+02:00

¿Sabéis que echaba de menos?

Frío pelador para poder sacar a pasear mis briguitos... y concursos en Crisálida.

Y os presento, damas y caballeros, el primero de (espero) muchos más: el (redoble de tambores) CONCURSO FEROZ.

Ajustaos bien la caperuza, sea cual sea el color, y adentraos en el bosque, pero cuidado... Nunca sabrás lo que se esconde en la espesura hasta que sea demasiado tarde. Lo saben bien Rosie y Scarlett, dos hermanas de armas tomar en su lucha contra los despiadados fenris, criaturas lupinas con mala leche y muchos dientes.

Jackson Pearce -también conocida como autora de Tres Deseos- nos trae esta reinvención del archifamoso cuento de Caperucita Roja, una novela de acción y misterio, amor fraternal y monstruos con garra, amores imposibles y cacerías de luna llena. ¿Quieres que sea tuyo?

Sígueme...

● Requisitos:

1- Ser seguidor del blog (también extrablogger: facebook o twitter).

2- Comentar justo aquí, en esta entrada (clic clic en el corazón). Si no me saludas, te dejaré participar, pero enfurruñada...

3- Hacerle publi al concurso: blogger, facebook, twitter, pregonero, mula-anuncio...

4- ESCRIBIR.

● ¿Escribir el qué?

Cuéntame un cuento; el de Caperucita. De otro color, con otro final, en otro lugar, futuro, presente o pasado, del derecho o del revés. Reinventa el cuento en menos de 5 páginas de Word y envíamelo a clara@crisalidaliteraria.com antes del 20 de noviembre.

Sorpréndeme, encandílame. A todos nos gusta que nos cuenten cuentos.

● Hablando en claro...

Sólo para España.
Ganarás 1 ejemplar de Rojo Feroz, de Jackson Pearce, por cortesía de la graciosa y generosa Editorial Molino.
Apertura del concurso: AHORA.
Cierre del concurso: 20 de noviembre 12:00pm.
Correo a clara@crisalidaliteraria.com con asunto FEROZ. Saluda, dime algo bonito y despídete: lo que escribas lo quiero adjunto (en un solo doc y en castellano).
Necesito saber tu nombre/nick, url de tu blog (si tienes) y tu correo.

Dudas, dulzuras y otras milongas, al correo.

No temáis al lobo feroz, y que la musa os acompañe.

El nuevo traje de la emperatriz

2010-10-03T00:14:00.009+02:00

A mí, que los diseños me duran lo que un caramelo en la puerta de un colegio, me complace presentaros el nuevo traje de la emperatriz: coral y turquesa, el fondo de un mar tropical cuyas aguas no reblandecen el papel.

Vuelven los rendondismos, lo liso y monocromático, un destello de rojo y una vieja amiga que aletea y quiere acompañarte.

Los nuevos secretos de esta plantilla tendrás que descubrirlos tú.

Más que admirar el tapiz me gusta divertirme a lo Penélope: admirarlo durante el día y destruirlo durante la noche para volverlo a armar, un poco más perfecto, a la mañana siguiente.

Ojalá este diseño dure, y mucho, porque me encanta.

¿Y a vosotros?

¿Os gusta o no?

Espero abucheos, ovaciones, o más simple y sin pedir mucho, opiniones.

Edito: Chica estrellada y fondo azulado, oído cocina. ;)

Crisálida única, auténtica, la de siempre

2010-09-30T21:55:00.009+02:00

Muchos cambios de diseño, pero la misma esencia. Llámalo blog, bitácora, rinconcito de crítica, cantón en la red, hogar online, pero seguirá siendo ella.

Preparaos para una ráfaga de cambios...

¿Os gusta?

¿No?

Fantástico.

A mí sí, y como madre orgullosa de mi criatura, sonrío.

PD. Sé que he estado desaparecida una semana, pero no os quejaréis en cuanto a cambios diseñísticos, ¿eh?. Mis captores: Geografía, Historia, Arte, Sintaxis, y otros terribles y temidos monstruos académicos. Cuidado, si los veis venir... ¡Huid antes de que sea demasiado tarde!

Miau meou marramamiau

2010-09-24T18:47:00.006+02:00

Hoy por que sí, quiero contar cuentos.

Será porque el cielo está azul, el aire huele a limpio y lejano o porque es viernes. Es.

Un miau (con gafas de Lolita) y un secreto.

Quizás algún día os cuente la historia de la chica del sombrero, el pianista y el soñador.

Puede ser.

Cubitos y acuática melancolía

2010-09-19T21:13:00.010+02:00

Ved, oíd, soñad. Disfrutad.

APV (14) Adiós, verano, adiós, vete que ya no te quiero...

2010-09-16T16:12:00.019+02:00

Vaya si lo quise, pero él se quiere ir.

Hoy ha sido el primerísimo día de clase. Ganas de matar aumentando.

Se acabó lo bueno, empiezan el sopor, el horror, la monotonía...

La depresión combatida con literatura, como siempre.

A primera vista

(14)

Quería pensar un título maravilloso, pero estoy muy cansada, hastiada, desesperanzada y tristona y sólo se me ocurre Adiós verano.

Yo solía hartarme de éstos... pero de chocolate.

Ñam ñum ñoooom...

Ahora mi máximo capricho es un croissant a hurtadillas ¡Maldita dieta postvacacional...!

Correteando por la playa, con la arena ~~acariciando~~ apelmazándose dolorosamente entre los dedos de mis pies, sin mirar las huellas que dejo atrás, con la mañana por delante...

...o bien entrada la tarde, bajo la luz crepusculaaaaaar...

O quizás... ¿Buscar tellinas con vestido rojo?

¿Comorrr?

Divertido, refrescante y para lucirse son los deportes veraniegos.

Lo sabe bien la chica del kayak.

Cómodos, intensos y breves son los amores de verano.

Se disfrutan, y se acaban antes de que puedas echarlos de menos.

Dejan regusto amargo y muchos recuerdos dulces.

Siempre queremos ir más profundo.

Y cuando la relación se acaba... A destrozar, arañar, mordisquear y destruir vilmente toda foto. Que tus recuerdos queden borrosos, como la arena al día siguiente.

Calmémonos paseando por un jardín amapoleado que Monet querría pintar.

No falta ni la mujer del sombrero con lazo.

Las flores de abren y florecen en verano.

¿Será la alegría, la despreocupación, la dulzura del aire?

El verdor de mi valle me incitaba a saltar, brincar y dar vueltas por él.
Era suave, y aunque a veces nos sorprendiera algún bicho, valía la pena.
Nena, yo de ti no correría por el vergel con tacones. Es por tu propio bien.

Al principio y al final, la maleta, de lo indispensable e imprescindible a lo impensable e innecesario. Llena hasta los topes.

La canción de hoy es algo alegre, algo triste, igual que el final de verano con cielo nublado... (¡guau, me ha salido un pareado!)

You're the language that my soul speaks
you're the blood in my veins, you're my coat when it rains (pss, descubrimiento: Tamar Kaprelian).

¡Comparte tus covers!

Hasta la próxima A primera vista...

Quién fui; quién soy; quién sabe quién seré, que me lo diga

2010-09-13T23:35:00.013+02:00

Quiero verme y ser vista, pero sobre todo, ser imaginada.

Imagíname contándote cuentos. Imagina que estoy sonriendo porque probablemente sea verdad.

Quiero que sepas que estoy ahí, que soy real, aunque nos separe un cristalito y un puñado de kilómetros.

Basta de esconderme detrás de un zapatito rojo.

Eso fui.

Me avergüenza darme cuenta de que no he cambiado apenas.

Sigo con la misma cara de bollo. Tengo los ojos más claros, el pelo más oscuro, camaleónico, raro y estropajoso, pero sigo mirando de lado y sonriendo primero de la izquierda y luego del otro lado. Ah, y he perfeccionado mi carcajada diabólica (muajajajajaja... ¡Con malévolo frote de manos y todo!) pero no mi forma de mentir (me tiembla el labio, es patológico, arggg, adiós a mi sueño de ser timadora-ladrona-mentirosa pofesional)

Y un columpio sigue pareciéndome el mejor lugar para leer.

Esto soy (en todo mi esplendor de pelirrojarubiacastañamorena soleada), en algún lugar entre el cielo y el asfalto. Creciendo, leyendo, soñando, viviendo.

Sueñitos no me acompañaba porque le da miedo la arena (secuelas de sus guerras del desierto, ya os contaré, ya, el será el siguiente en aparecer en mi dolce vita).

Ave, maravillosa rutina.

Pronto, lo sabrás todo, más, mejor.

PD.

Adiós, zapatito rojo, adiós...

Sinsajo, Suzanne Collins

2010-09-12T22:36:00.017+02:00

Escritura:

Trama:

Personajes:

Romance:

Eros:

Título:

Portada:

Nota final:

¡Esto es todo, amigos! dijo el pájaro antes de desaparecer hacia el horizonte.

Me abandona, yo, que tanto lo he esperado y ansiado. Y me deja con no pasión, no decepción, sino una melancolía pacífica.

Con esta reseña, dejo atrás una saga que me ha cambiado, me ha emocionado, me ha acompañado y me acompañará.

No leas lo que sigue si no has leído de lo que hablo. Spoilers furiosos y malintencionados campan a sus anchas. Puede que el sinsajo nos haya abandonado de forma menos triunfal de la que esperábamos, pero para los que todavía no lo conocéis, no dudéis en adentraros en Panem a través del primer y segundo libro.

Abro la primera página y comienzo a leer. Espero, deseo, confío en verme absorbida completamente por la historia, zambullirme en ella y no salir ni para respirar.

Pero no.

No puedo.

No quiero.

Necesito respirar, y desconcertarme a gusto, disfrutar o tratar de hacerlo con el último libro de mi saga preferida.

Me castigo leyéndolo despacio, frenándome, a un régimen de capítulo y medio por día, a veces más y otras, menos. Lo degusto, lo paladeo... y lo sufro.

Porque 'Sinsajo' no es un libro feliz. Es cruel, sórdido, terrible, horroroso, rabioso, magnífico.

Suzanne me había convencido de que todo tenía un lugar en el cruel desorden, pero ahora todo a cambiado. El sinsajo vuela en medio del caos más absoluto.

Me zambullo en un Panem nuevo y hostil, más para el lector que para los protagonistas.

El distrito 12 ya no existe. ¿Qué ha sido de las escenas que recordaba y que ahora carecen de escenario? ¿El Quemador, el bosque, la pradera, la Aldea de los Vencedores, el mundo de Katniss? Muerte, sangre, cenizas. Nada.

Entonces cae la primera bomba. Primero notamos el impacto, seguido de una explosión que me resuena en los órganos internos, en el revestimiento de los intestinos, en la médula de los huesos, y las raíces de los dientes. "Vamos a morir todos", pienso.

Por lo menos Katniss sigue aquí, tal y como la dejamos: superviviente del Vasallaje de los Veinticinco, pieza clave de la Rebelión, con Gale a su lado y Peeta en poder del Capitolio. Sin hogar, sin esperanza, sin salida, excepto luchar, vivir y morir...

A mí me hace avanzar el odio. Cuando la energía del odio se agote, no serviré para nada.

¿Katniss, eres tú? Yo te proclamé antiprincesa hace menos de medio año, y ahora, ya no eres tú: mantienes tu fuego, pero trastornada y débil, tu fuerza se ha convertido en llanto y dolor, tu carácter se ha evaporado por los efectos de la morfina, tus amor se han apagado en aras de la venganza y el odio. Eres el Sinsajo a tu pesar, la cara, que no la fuerza, de la Rebelión. Los Juegos te han vuelto loca, enferma, desquiciada. No eres un ejemplo, inspiras algo de lástima, algo de ternura, algo de repugnancia, no hacia ti, sino a los que te han convertido en lo que eres.

Envuelta en seda, me siento como una oruga en su capullo esperando la metamorfosis. Siempre he creído que es un periodo de paz, y al principio lo es, pero, conforme me adentro en la noche, me siento cada vez más atrapada, ahogada por mis resbaladizas ataduras, incapaz de emerger hasta haberme transformado en una criatura bella. Me retuerzo intentando deshacerme de mi cuerpo destrozado y averiguar cómo conseguir unas alas perfectas. A pesar de todos mis esfuerzos, sigo siendo una criatura espantosa esculpida por el estallido de las bombas.

Gale tampoco es él. Me declaré Team Gale, y hoy me retracto. No podría amar a alguien extremista y sin principios, por muy dulce y sensato que resulte a veces.

Pero Peeta es el peor parado. Ni siquiera recuerda quién es, quién fue. Perdido en sí mismo, loco perdido. Pero aún así, justifica, y con creces, que me haya vuelto chaquetera en cuanto a teams. Merece que nos pongamos de su parte...

Los dos querían a Katniss, y ahora uno solo piensa en guerra y muerte y el otro, mil maldades sobre ella infundidas por el veneno del Capitolio.

- Aliada -repite Peeta lentamente, saboreando la palabra-. Amiga. Amante. Vencedora. Enemiga. Prometida. Objetivo. Muto. Vecina. Cazadora. Tributo. Aliada. La añadiré a la lista de palabras que uso para intentar entenderte.

¿Y la dama guerrera? No cuida a su madre, su hermanita -Prim, te quiero, te admiro, te lloro- parece más madura que ella y sigue sin tragar a nuestro ~~querido~~ Buttercup.

Sobrevive en el aislado y cuadriculado sector 13, donde la prometida libertad brilla por su ausencia: es un dédalo de túneles oscuros y claustrofóbicos, no el Edén seguro y feliz que los rebeldes nos prometieron.

Nos reencontramos con viejos ~~ene~~amigos vencedores de los Juegos, tan cambiados como los protagonistas, excepto mi amado Finnick, tan dulce pero no tan seductor como siempre, y mucho más crudo y auténtico (oh, Finnick, nadie te quiere ni te llora más que yo), y un nuevo descubrimiento, Tigris, enigmática y magnética. Conoceremos a nuevos líderes rebeldes, pringados de barro hasta las rodillas, y la aspirante a presidenta, Coin, que no vale for president, más seca, recta y sosa que un palo.

¿Y ahora qué?

Nada. Guerra, pura y dura. Espera interminable, maniobras, trampas, planes, ataques.

El ritmo es perfecto, la narración, magnífica, pero la acción es nula. Estén disparando, llorando, gritando o muriendo, los personajes no han logrado emocionarme. Involucionan, retroceden, se esconden del lector y de sus expectativas con un aquejado "Entiéndeme, lo estoy pasando fatal..."

Vale, Katniss, sufres. ¿Y? ¡Pelea, haz algo, muévete, avanza, DE UNA VEZ!

Ni siquiera me puedo consolar en los escenarios, por que los veo planos, debo esforzarme y rescatar recuerdos de los libros anteriores porque en cuestiones descriptivas, 'Sinsajo' es paupérrimo. Me he quedado con ganas de poder distinguir un distrito de otro, y de poder pasear en sueños por las calles siniestras y lujosas del Capitolio. Nos tenemos que sacar las castañas del fuego, señores. Aquí, Suzanne no nos da ni unos pobres adjetivos: imaginación, a trabajar.

Me pierdo en los giros de la trama que me sorprenden, pero no demasiado. No veo el fin, el objetivo, no me huelo ni busco el olor del desenlace, solo quiero que acabe ya.

Y entonces empiezan a morirse mis queridos amigos. Adiós, adiós. Todo es rápido y leve. Sufro con la primera muerte, y tres páginas después, otras veinte. Por favor, Suzanne, déjame llorar antes de darme más razones. Demasiadas muertes y muy poco significado para ellas. Me sorprendo olvidando quién ha muerto y por qué, me da rabia decirles adiós sin haber podido siquiera conocerlos.

- ¿Lo recuerdas?- me dice. -Aquí es donde me besaste.
- Creía que no lo recordarías- respondo.
- Tendría que estar muerto para no recordarlo. Y quizá ni siquiera entonces lo olvidaría.
Él, a quien nunca he visto llorar, tiene lágrimas en los ojos. Para evitar que las derrame, me acerco y lo beso en los labios.
Sabemos a calor, cenizas y tristeza, un sabor sorprendente para un beso tan suave. Él se aparta primero y esboza una sonrisa irónica.
- Estaba seguro que que me besarías.
- ¿Por qué?- pregunto, porque ni yo lo sabía.
- Porque sufro.

Amor.

¿Quién se acuerda de él con tanta muerte?

Yo, yo me acuerdo. Tan brusco, tan incomprensible, tan plumazo. Como una vaca espantaría una mosca con el rabo, Katniss (o Suzanne) se quita de encima a uno y acepta a otro, de manera simple y plana, como si fuera de lo más evidente, haciéndonos sentir idiotas a las legiones de fans que nos hemos agrupado en teams y hemos sufrido por uno y otro.

Es el fin adecuado, el único posible, el irremediable. El epílogo era prescindible, por supuesto, pero el final en sí es perfecto.

Al fin, Katniss lo comprende.

Pueden engordarme, pueden arreglarme de pies a cabeza, vestirme y ponerme de nuevo guapa; pueden diseñar nuevas armas de ensueño que cobren vida en mis manos, pero nunca jamás me volverán a lavar el cerebro para que necesite usarlas. Ya no siento lealtad hacia estos monstruos llamados seres humanos, a pesar de ser uno de ellos. Creo que Peeta dio con la tecla al comentar que nos destruyéramos entre nosotros para dejar que otra especie más decente ocupara nuestro lugar. Porque algo falla estrepitosamente en unas criaturas capaces de sacrificar a sus hijos para zanjar sus diferencias.

Un mensaje muy claro: nada prevalece, todo cambia. Lo único que es eterno, inmutable, indiscutible, es la humanidad. Si la perdemos, todo pierde su sentido.

- Por muy mal que eso te haga sentir, vas a matar a otros seres humanos, porque en la arena sólo se te permite un deseo, y es un deseo muy caro.
- Te cuesta la vida.
- Oh, no, te cuesta mucho más que la vida. ¿Matar a gente inocente? Te cuesta todo lo que eres.

¿Me ha encantado, real o no? No.

¿Me ha decepcionado, real o no? No.

¿Releeré la saga entera, incluido 'Sinsajo', una y otra vez? Real, muy real.

♥♥♥

Suzanne, adoro tu estilo claro, conciso, directo, cruel y preciso como un bisturí.

Desgranas con maestría lo complejo, emocionas con lo simple y te luces con todas tus obras.

Voy a leer todo lo que escribas y hayas escrito.

Que sepas que con estos libros has logrado hacernos despertar, desterrar convencionalismos y atrevernos a pensar por nosotros mismos.

Salir un poco de la crisálida y batir las alas, a ver que pasa. Gracias por prestarnos tu visión crítica, tu lengua ágil y tu imaginación desbordante.

♥♥♥

Sinsajo ~ Mockingjay ♥Suzanne Collins ♥Molino ♥9788427200388

♥ PD. ♥

Me he enamorado de esta imagen, a pesar de no conocer su autor.

¿Fan art? ¿Futura novela gráfica? Quién sabe, lo disfrutaremos igual.

Un pedazo de pan nunca fue tan dulce.

-clic clic para agrandar-

El cielo está en cualquier lugar, Jandy Nelson

2010-09-05T02:39:00.025+02:00

Escritura:

Trama:

Personajes:

Romance:

Eros:

Título:

Portada:

Nota final:

Eran dos.

Lennie y Bailey, o mejor, Bailey; y Lennie.

Bailey, diecinueve, Lennie, diecisiete.

La primera irradia, desborda, arrastra, cautiva, ama y sueña, quizás demasiado, sobretodo con ser actriz.

La segunda toca, lee, esconde, desea, sonríe, calla; es el tímido poni que acompaña al orgulloso purasangre, con devoción, admiración, amor de hermanas. Feliz de ser cubierto por su sombra.

¿Que ocurrirá cuando el purasangre se marche para siempre y el sol le dé de lleno?

Había una vez dos hermanas / que no temían a la oscuridad / porque la oscuridad estaba llena de la voz de la otra / al otro lado de la habitación / porque incluso cuando la noche era oscura / y sin estrellas / caminaban juntas de vuelta a casa desde el río / viendo quien aguantaba más tiempo / sin encender la linterna / sin temor / porque a veces en la oscuridad de la noche / se tumbaban boca arriba / en medio del camino / y miraban hacia arriba hasta que volvían las estrellas / y cuando lo hacían, / levantaban los brazos para tocarlas / y las tocaban.

Clover, donde perderse y encontrarse, donde nunca ocurre y nada y todo pasa en los corazones invisibles de sus moradores.

Las hermanas Walker definen la felicidad, a pesar de ser abandonadas con su madre, Paige, aventurera incansable de panadero desconocido, y vivir con dos excéntricos personajes: Abu, talentosa jardinera y consejera, y tío Big, gigante bonachón y donjuán.

Bailey está ensayando una obra. "Romeo, Romeo..." Su corazón aplaza un latido. Una arritmia lo apaga en menos de un minuto. Todo ha acabado y no ha hecho más que empezar.

¿Cómo dejar atrás a su hermana y enfrentarse al mundo sola, sin Bailey, para siempre?

Lennie rumia su dolor, sufre, grita en silencio, aparenta normalidad mientras se parte por dentro y sonríe por fuera. Ya no podrá enseñarle a Bailey la nueva pieza que ha compuesto para su clarinete, ni releerle con enésima vez "Cumbres Borrascosas" para escuchar como ella le riñe por estar enamorada del amor. Nunca más.

Nadie la comprende, ni siquiera su mejor amiga, Sarah, con sus bromas zoológicas, sus imitaciones de la familia Monster y sus desesperados intentos por no perder a Lennie. Pero Lennie quiere perderse: ya no toca, ya no lee, ya no ríe. Sólo escribe, en cualquier cosa: una piedra, una servilleta, una corteza de árbol, un vaso de plástico. Poemas y pensamientos abandonados en el bosque.

Su hermana ha dejado soledad... y secretos por desvelar. Bailey buscaba incansable a su madre,

Ha pasado toda su vida feliz y dormida a la sombra de su hermana, y ahora, al fin, está despierta... y sola.

Pero cuando Bailey se marcha, las cosas empiezan a cambiar.

De pronto, los chicos dejan de ser personas y pasan a ser objetivos, presas en una cacería que Lennie no puede, ni quiere, evitar.

Y en concreto, dos chicos llaman su atención...

Siempre estuvo Tobby, el novio de su hermana, leonino, algo lacónico y demasiado tristón... Y ahora, el único tan triste como ella, es el único que puede atisbar el dolor que esconde y compartirlo y aliviarlo... Cuando está con él, es como si Bailey aún estuviera viva, pero cuando lo besa, siente la traición y la culpabilidad picando en sus labios.

Cuando levanta la mirada, su rostro es todo compasión, parece un cachorro. (...) De pronto quiero tocarle, acariciarle la mano, que está apoyada en su muslo tan solo a unos centímetros de la mía.
Le miro de reojo, sentado tan cerca de mí que puedo oler su champú y me asalta un pensamiento chocante, horrible. Es muy guapo, alarmantemente guapo. ¿Cómo es que no me había fijado antes?
Puedo responder a esa pregunta: Es el novio de Bailey, Lennie. ¿Se puede saber qué te pasa?
Querida Cabeza, me escribo en los vaqueros con el dedo, Compórtate.

Y de pronto llega Joe desde Francia, con amor para dar y regalar y tocar con cualquier instrumento que caiga en sus manos. Como buen príncipe azul, es inteligente, divertido, ingenioso, dulcísimo... Su risa, su pestañeo hipnotizante, sus ojos, su dulce acento, trasladan a Lennie a un lugar donde Bailey ya está superada, que no olvidada, donde no hay lugar para el dolor, donde alguien la llama John Lennon al oído. Pero el corazón de Joe ya ha sido traicionado antes, y no podrá volver a pasar por ello. ¿Qué ocurrirá cuando se entere del affair de Lennie con Tobby?

Zas. Zas. Las pestañas. Vale, puede que tarde algún tiempo en inmunizarme contra su pestañeo. (...) Procuro que no se me note que me derrito. Y voy a fingir que no se me ha pasado por la mente lo de besarle.

Luna y sol, recrearse en el dolor y lo prohibido o salir adelante... y dejarlo todo atrás.

¿Por qué permanecer en un segundo plano cuando puede atreverse ser protagonista de su propia vida?

Esta mañana, por primera vez, Bailey no fue mi primer pensamiento al despertar y eso me hizo sentir culpable. Pero la culpabilidad no tuvo mucho que hacer cuando de pronto comprendí que me estaba enamorando. Había estado contemplando la niebla matutina por la ventana, preguntándome por un momento si no sería ella quién me lo había enviado para que supiera que, en el mismo mundo ella podía morir, también podía suceder esto.

♥♥♥

He adorado cada palabra de este libro. De repente, lloraba de pena, y tres páginas más tarde, reía entre lágrimas y a carcajadas.

Sublime. Ningún libro volverá a hacerme sentir así en mucho tiempo. Su lirismo cruel y dulce, sus personajes excéntricos y entrañables, su ritmo desenfadado y preciso, todo me ha enamorado.

Cualquier persona que haya sufrido y amado se identificará inmediata y profundamente con Lennie. Serás ella, sentirás el dolor de la pérdida y el éxtasis del amor.

Lo malo es que acabe tan deprisa...

Escribe pronto, escribe más, mejor no, que es imposible, Jandy Nelson, y yo correré a por lo que escribas para devorarlo y quedarme prendada una vez más de tus palabras.

Hermoso, sorprendente, adictivo.

Olvida mi reseña y lee ya el libro.

♥♥♥

El cielo está en cualquier lugar ~ The sky is everywhere ♥Jandy Nelson ♥Everest ♥9788444145259

Toco el horizonte y enseguida vuelvo

2010-09-03T15:05:00.014+02:00

Ayer un viaje de casi doce horas me trajo de vuelta a casa.

Parece que no haya pasado el tiempo, y sin embargo, todo a cambiado.

Un mes en territorio de caballos salvajes y casi otro aquí y allá, entre tierras vecinas y muy lejanas, me han cambiado mucho. Regreso con el pelo más churruscado que la piel, cientos de ideas enfrentándose a cientos de miedos, preparada para mi último año como estudiante.

Escribo estas líneas, al fin, desde mi propio ordenador, y no desde un prehistórico PC de cíber. Nunca he estado tanto tiempo sin hacer nada. No reseñar, no escribir, no trabajar, no estudiar. Nada. Sienta bien de vez en cuando, pero me muero por volver a la acción.

Así que, en breves...

Reseñas jugosas (El cielo está en cualquier lugar, Memorias de una Geisha).
Crónica de evento (maravilloso evento para mi primera crónica: SINSAJO en la FNAC de Valencia, domingo a las 17:30pm) Edito: ~~¡¡Me la voy a perder me he quedado sin transporte y no estoy en Valencia uagggg!!!~~
Nuevas secciones, otras mueren (citas de escritores, entrevistas express con los grandes de la literatura, libros extranjeros que me gustaría ver en español…
Preparaos para egocentrismo narcisista, o dicho de otra forma, la desenfadada autocontemplación: la esperada DOLCE VITA, la mia vita en pequeñas dosis.

Hasta entonces, acabaré -al fin, al fin, al fin- con los niños incorregibles, pensaré en cosas tan mundanas como qué ropa me pongo el primer día de mi último año o si me corto o no el pelo (y cómo, sin parecer un cocker) y sobre todo, le doy vueltas a cuánto voy a poder esperar por SINSAJO antes de quedarme sin uñas. Domingo, presto, presto! ¿Se nota que amo Italia, verdaaaaad? Pista: CIRCA es el nuevo ABOUT.

¡Ah, por cierto! Nuevo diseño. Cara lavada. Cajitas por doquier, transparencias, corazones, funcionalidad, fondo (de momento y quizás para siempre) cambiante...

¿Te gusta? ¿Lo odias? Así se queda.

Pero algo no ha cambiado. ¿Encuentras la mariposa azul?

Por caminos inciertos, promesas y amapolas

2010-08-08T18:09:00.008+02:00

Tiempo contenido en verdes garras
en la corona de flores que impide a tus cabellos
jugar con el viento
que peina los campos.
Huesos de hojaldre y mejillas de amapola.
Inspiro.
Profundo.
Aire de miel y hierbabuena, de lavanda, orquídea y crisantemo.
Aire de algodón, robado a las nubes.
Soy todo.
Espiro.
Despacio.
Soy nada.

La de arriba es mía, la de más arriba no.
El calor me vuelve poética, lírica, sinfónica, y también algo caprichosa.
¿Y la promesa?
Inmoralizar, eternizar y descifrar Oporto.
Y por supuesto, contároslo. Todo, pronto.

APV (13) Bestias, animalitos, criaturas, bichos, seres variados y múltiples

2010-08-04T12:57:00.011+02:00

Zambulléndome en unas muy merecidas vacaciones en mi verde valle, me cruzo a diario con toda clase de animalitos.

Porque echaba de menos estas visualizaciones, porque estreno una versión rosada de la dama del abanico... y porque sí.

A primera vista

(13)

Corren, vuelan, mugen y relinchan

Atención, atención: Se busca gnomo de jardín con gafas de sol que fue secuestrado. ¿Culpable? Una gran vaca.

Estamos locos y sabemos lo que queremos: portadas originales (e incomprensibles) como ésta.

Esta vaca ha tenido mejor suerte en la vida: en vez de ganarse el ~~pan~~ forraje secuestrado gnomos, es toda una princesa. Seguramente.

Otra con corona.

De vacas privilegiadas va la cosa.

Hermosos cuadrúpedos los caballos. Suaves y veloces, nobles y elegantes.

Ojo al dato: la mía se llama Freya.

Es el summum, la cumbre, la máxima expresión de la monosidad.

Nada más que decir, solo un largo y susurrado ohhhh...

Un cerdito escondido detrás de un bolso verde.

¿Por qué? Quién sabe.

El cerdito esboza una sonrisa de loco de atar, así que mejor no preguntárselo.

Este pollo ha ganado el concurso del pueblo y está muy contento.

Lo que no sabe es que será la cena del alcalde. Es lo que hay.

Pájaro rojo visita a pájaro azul en la cárcel.

Jaula bonita, colores brillantes. Me gusta.

Esperen un segundo... ¿¿Mockingbirds?? ¿Dónde nos hemos dejado el "jay"?

Queda un mes, no más sino algo menos, señoras y señores...

Y hoy no hay canción que valga porque el trino de los pájaros es más que suficiente.

¡Comparte tus covers!

Hasta la próxima A primera vista...

Que verde era (y es) mi valle...

2010-08-01T18:29:00.012+02:00

Lo prometido es deuda, deuda que saldaré en septiembre, cuando regrese a mis dominios, amparados por la mano de San Wifi.

Porque de momento, escribo estas palabras desde un PC prehistórico en el Ayuntamiento de mi aldea, en medio de mi verde valle, con una conexión peor que deficiente...

Estos días, prefiero vivir que leer.

Y en vez de palabras, prefiero fotografías. Inexpertas, pero fieles a mis ojos.

Damas y caballeros, con todos ustedes, mi verde valle.

Es cierto que no es tan verde como antes. Sólo quedan algunos algunos árboles desnudos y secos como recuerdo del incendio que casi acaba con la belleza de mi valle hace dos años.

En ese valle está mi aldea. Un puñado de casas diseminadas por una ladera. El aire huele a polvo de piedra, a musgo y liquen, a eucalipto. Las rodean montañas y bosques. Bosques que esconden maravillas y secretos.

Un acueducto llevaba agua desde un manantial hasta el viejo molino.

Entre la espesura, como fantasmas de ruidosos cascos, las manadas de bestas, caballos salvajes, hacen del bosque su territorio.

Al caer la tarde, el sol dibuja filigranas doradas en el suelo a través de las ramas.

Esta aldea es mi hogar veraniego desde que era pequeña. Nada es comparable a despertar con el trino de los pájaros en la ventana, sin saber ni querer saber que hora, que día es. Desayunar mermelada y pan casero, ir a dar un paseo, hacer fotos, escribir poemas, contar el tiempo por el movimiento del sol en el cielo. Malos son los tojos, puntiagudas pesadillas del caminante, los vecinos cotillas y marujos, el agua tan blanda que no borra el jabón, el no Wifi.
Pero aquí se me permite olvidar reloj, trabajo y colegio, obligaciones y deberes.
Todo desaparece en la seguridad fresca de mi verde valle.

PD. ¿Cuándo será mi próxima entrada? No lo sé. Sigo leyendo, sigo pensando, sigo ideando. Viajaré, escribiré, soñaré, quizás os lo cuente, quizás no. Que me disculpen mis cadenas de la vida corriente, hasta septiembre, me libro de ellas y galopo libre campo arriba.

Regreso y viaje

2010-07-25T18:25:00.011+02:00

Tras casi dos meses (sí, nadie lo había notado) de inactividad, mutismo bloggero y entradas esporádicas y/o programadas, de pernoctar en lares extraños alejados de la mano de San Wifi, he regresado a casa...

Para volver a marcharme.

En verano, cuando el mundo entero descansa y dormita, yo viajo.

Y ahora, me preparo para un viaje interminable en coche de camino al norte.

Vacas, hierba y piedra, hórreos, hiedra y zarzamoras.

A duras y maduras, pero tendré algo de internet, por lo que... HE VUELTO. Siiiií...

Y al fin... ganamos

2010-07-11T23:15:00.002+02:00

El pulpo tenía razón...

¡Somos campeones!

¡¡Yujuuu!! ¡¡Yipi-yap!! ¡¡Uaaaa!!

Hermosas criaturas, Kami Garcia & Margaret Stohl

2010-07-06T19:55:00.011+02:00

Escritura:

Trama:

Personajes:

Romance:

Eros:

Título:

Portada:

Nota final:

●●● ●●● ●●●

Antes de comenzar, VIVA AMÉRICA.

Bienvenidos a Gatlin, un pueblo perdido en medio de ninguna parte, en algún lugar al sur del glorioso país de Estados Unidos.

Un pueblecito encantador poblado por patanes, imbéciles, paletos y retrógrados, donde las diversiones más comunes son sospechar de los demás, matarse a crucigramas, recrear las gloriosas guerras de la gloriosa patria y asistir impertérrito a toda clase de asuntos sobrenaturales. ¿Fantástico, verdad?

Nuestra historia trata sobre la apasionante vida de uno de esos patanes: Ethan Lawson Wate, un chaval común en todos los más amplios y tópicos sentidos de la palabra. Madre muerta. Vaya. Padre traumatizado que se esconde del mundo. Mecachis. Amma, tía-niñera loca, bruja vudú, con adicción insana a los crucigramas. Ajá.

Días malgastados en un instituto asqueroso, con delimitados corralitos sociales: pijas, deportistas... Ethan juega al baloncesto, así que, zasca. Ya estás encasquetado en un grupo. Yupi. No hacer caso al profesor. Uy, que malo eres. Soñar con ir a una universidad lejana para convertir su repelente vida en algo digno de ser contado.

Todo ello en compañía de su amigo Link, algo más palurdo que nuestro protagonista, por lo que merece ser mangoneado y menospreciado por él.

¡Ay, espera! Lo único interesante que ocurre en su vida son un par de sueños sobre una chica. Y no, no son producto de revistas guarras, son horribles pesadillas que se repiten. Solución: cuenta ovejitas.

A pesar de todo lo que pueda parecer, la vida de Ethan no va a ser tan soberanamente aburrida durante toda la novela. Por que... ¡Flus! Lena Duchannes va aparecer para hacer las cosas mucho más divertidas.

La chica nueva que, de manera totalmente imprevisible, atrae la atención de Ethan. No nos lo esperábamos... Claro, ella quiere encajar, y qué mejor manera que vestirse de negro y llevar al cuello una cadena con baratijas que vayan tintineando y anunciando por los pasillos "Linchadme, soy rara".

Para más inri, Lena es la hija de Macon Ravenwood, el viejo hermitaño que vive encerrado en la horrible casa encantada de lo alto de la colina. Hala. Vamos a apedrearla.

Pero no, Ethan se interpondrá entre sus compañeros de toda la vida y la chica a la que apenas conoce porque, en un par de días, ha logrado amarla locamente. ¿Por qué? Ella es la chica que aparecía en sus sueños, la misma que escribe sus pensamientos con rotulador en la pared -pobre gotelé-.

Cuando está a su lado, le ocurren cosas tan maravillosas como encontrar guardapelos entre la tierra, ver visiones rarísimas y poco esclarecedoras, y tener ataques de empalagosidad que nos obligan a dejar de leer e ir a lavarnos los dientes.

Y como se aman tanto, Lena le quiere presentar a su familia. Ethan teme encontrar abuelos sureños con rifle en la mano que lo hagan huir al grito "¡¡No toques a mi niña!!" pero encuentra un puñado de esteotipos esotéricos, una casa que cambia de decoración día sí otro también, una mesa que se pone y quita sola... y un secreto enorme.

Lena no es humana, y su familia tampoco.

Son casters, lanza-hechizos, magos.

Hay casters buenos, y casters oscuros, malignos, perversos. La familia de Lena está maldita: no podrá elegir entre ser buena buenísima o mala malosa, cuando cumpla dieciséis años lo sabrá. Y será irrevocable. Lena cuenta los días escribiendo con rotulador el número en la palma de su mano...

¿Quizás por eso Ethan escucha una canción rara -no, no se le han mezclado las canciones con las de su padre- que repite "16 lunas, 16 lunas"?

Pero no pasa nada, Ethan asistirá a toda clase de sobrenaturales prodigios y lo adoptará como completamente normal, impasiblemente, tan pancho.

¿Para qué inmutarse por descubrir la existencia de seres sobrenaturales, magia, maldiciones, hechizos...? Me canso menos diciendo que sí con la cabeza...

Bibliotecas misteriosas y subterráneas donde caben mil libros gordos de petete, historias familiares siniestras y aburridísimas, un guardapelo polvoriento que provoca ~~ataques epilépticos~~ visiones sobre los antepasados de Ethan y Lena... ¿Qué tiene todo eso que ver con Serafine, la malvada caster oscura?

Sinceramente, no lo sé, ni me importa.

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Lamento haber sido tan feroz, pero es que la mía con este libro es una tristísima historia de emoción y desilusión.

Buenas críticas lo avalaban, así que corrí a la librería más cercana el día de su publicación para comprármelo, me lo sacaron calentito de la caja, y comencé a leer...

Chaf. Plas. Catapum.

Escollos en la lectura. Ataques de patriotismo, datos sin ton ni son, cabeceos de la trama, continuos anuncios de algo increíble va a pasar que acaban en nada.

Personajes presentados como inolvidables, y realmente, lo mejor y más profundo de ellos son las descripciones de los fans, no de las propias autoras en la novela.

Lena es sosísima, Ethan es bobo, y todo el elenco de secundarios, máscaras de opulencia con relleno de algodón.

No se salva ni el tato: escritura plagada de torpezas, capítulos eternos que intercalan innecesarios flashbacks, visiones, sueños, alucinaciones, y toda clase de ocasiones de sumar páginas que cuentan mucho y no dicen nada.

Me ha costado Dios y ayuda terminarlo...

No me ha enamorado nada, y tampoco me ha disgustado.

Como los fideos de sobre, el queso blanco, el pan bimbo. Indiferencia.

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En una palabra... Decepcionante.

Lo mejor... La portada. ¡Brilla!

Lo peor... ¿Empiezo?

Quién da más... Harry Potter, J. K. Rowling / Vampiros sureños, Charlaine Harris.

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Kami García nació en Washington DC, pero siempre tuvo alma sureña, faceta que descubrió cuando se mudó con sus abuelos a Carolina del Norte. De joven, vestía de negro, y pasaba el día escribiendo ideas, impresiones y poemas en toneladas de diarios. Tras estudiar Magisterio y ejercer un par de años, se mudó a Los Ángeles con su marido e hijos y ahora se dedica a la escritura para jóvenes.

Margaret Stohl ha escrito de todo, desde poemas hasta manuales de videojuegos. Se movió en el mundo de los videojuegos, diseñando y en EEUU y Reino Unido, ganó varios premios. Enamorada de la literatura americana, estudió Estudios Ingleses, Escritura Creativa, Cine y Poesía Romántica. Vive en Santa Mónica con su familia, y dedica gran parte del tiempo a escribir como una loca.

Página oficial / Ficha del libro en la web de Espasa / Página fan oficial

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Beautiful Creatures / Kami Garcia & Margaret Stohl / Espasa / 6 de abril de 2010 / 978-84-670-3223-9 / 16,90 €

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Descarga el primer capítulo

Sorbete de frambuesa, medio millón de caras, cuatrocientos amigos, y un feliz reencuentro con mi querido descamisado

2010-07-04T20:24:00.022+02:00

La vida sabe mejor si es con sorbete de frambuesa en la boca, os lo aseguro.

Los mosquitos se hacen adictas al sabor de mi piel, el salitre se pelea con el esmalte de mis uñas, y yo exprimo mis días veraniegos no haciendo absolutamente nada. Lo que toca.

Sé que os debo hermosas portadas, reseñas malvadas y deslenguadas -voy a ser peor que nunca, hermosos- y quizás alguna que otra nueva sección... pero es que el cuerpo sólo me pide dormir, tomar el sol, soñar con esos libros que nunca escribiré... y poco más.

Debo reconocer con maravilloso orgullo que más de medio millón de cabecitas se han asomado a mi balcón en menos de dos años -♬ y que sean muchos maaaás ♪-, y que ya somos 400 crisálidas revoloteando por aquí.

Gracias, chicos.

Me alegráis la vida, y espero devolveros el favor.

En un descanso entre descanso y descanso, y a súplica persistente de mi hermanito, me he arrastrado hasta el cine para ver Eclipse, tercera ~~y última~~ entrega de la saga Crepúsculo llevada al cine.

Sí, todos sabéis que soy TEAM JACOB forever.

¿Que no?

Echad un vistazo a sus camisas y veréis por qué.

¿Que no hay ninguna?

Razón de más... <3

Eclipse es mi novela favorita de todas las que Meyer ha escrito. ¿Por qué? Más acción y menos pasteleo. Más Jacob, mucho, mucho, más Jacob.

Y la película no me ha decepcionado.

Diálogos extraídos directamente de la novela, palabra por palabra, escenas tan fieles que resultan hasta lentas, menos monólogos interiores de Bella y más peleas al desnudo contra ¿malvados? neófitos. Tensión sexual reprimida no, lo siguiente, pero ahí.

Una Bella que sonríe algo más, con menos ojeras y en definitiva, más guapa y expresiva. Al fin ha abandonando su cara de póker y le ha quedado... una cara de semipóker. Pero es un avance, chica.

Lo siento, Eddie. Sigo prefiriendo afeitarte a besarte. O echarte unas monedas para que te compres un peine. Sigues poniendo esas caras de necesitar más fibra en tu dieta, y resultando demasiado controlador y retrógrado.

Pero Jacob... OMJ!

Mejor que nunca.

Le sienta mejor la nieve que la lluvia, increíblemente.

Es tierno, salvaje, sexy, valiente, guapísimo... y al fin, al fin, llega el esperadísimo beso, no un casi-beso, sino un beso auténtico.

He deseado por enésima vez que Bella se quedara con Jake... Ummm...

Bueno, casi mejor que sea todo para mí. Muajajajajaja...

He disfrutado con esos cuidados flashbacks de Rosalie y Jasper, faltando el de Alice.

Jasper deja de ser un silencioso personaje de mirada siniestra a ser un personaje menos silencioso de mirada siniestra y sonrisa bonita, cuando llueven ranas y sonríe.

Lo he redescubierto, y me gusta mucho no, muchísimo.

Emmett ya era adorable, Rosalie sigue con cara de ajo, Alice, de simpática, Carlisle de médico familiar y Esme, escondida.

Nuevos personajes, como Riley, demasiado sexy como para morir tan pronto, o Bree, con protagonismo insospechado -si es que ella, tal y como supongo, la niña cobarde-, y otros viejos como Victoria, la del pelo precioso, agilizan la trama.

Y no olvidemos a los Vulturi, que están pero no están, que saben lo que hiciste el verano pasado, y el invierno, y el segundo...

¿Qué encontramos en Eclipse?

Vampiros descafeinados, hombres lobo ardientes, un montón de gritos, alegres descamisados, sonrisas a tutiplén, música hermosa, paisajes espectaculares y un final bonito, pasteloso y...

¿Qué promete Amanecer?

A los diecinueve. Con Eddie. Pobre, pobre Bella.

Planes de boda.

Sin palabras.

PD. ¿A que os gusta mi firma? ¿Y qué decís del script de "Comparte esta entrada"? Echad un ojo, pasad un ratón... y contadme impresiones. Yo, siempre espolvoreando para mejorar la receta...

Contra el viento del norte, Daniel Glattauer

2010-06-28T21:13:00.021+02:00

Escritura:

Trama:

Personajes:

Romance:

Eros:

Título:

Portada:

Nota final:

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La calidad de la revista Like ha descendido en picado, y Emmi Rother quiere dar de baja a su madre por email. Pero sus dedos traidores, en vez de escribir Like, teclea Leike. Ei en vez de e. Un error más bobo imposible. Un mensaje que parpadea en la bandeja de entrada de un tal Leo Leike. Un mensaje de una tal Emmi Rother.

¿Casualidad? ¿Infortunio? ¿Destino? Estaba escrito. Estará escrito.

Ella, diseñadora de páginas web, felizmente casada, audaz y valiente, bruta en palabras y algo maniática, hastiada por sus propias rutinas, ávida de sensaciones que ya creía olvidadas, deseosa de dejar de ser Emma por un rato y volver a ser Emmi.

Él, psicólogo del lenguaje, torpe en amores pero no en palabras, dulce a regañadientes, demasiado torturado por fracasos anteriores como para atreverse a sentir de nuevo.

Ella escribe, él responde, y ella vuelve a contestar. Curiosidad mutua, entendimiento remoto e inexplicable.

Dos desconocidos, sin nada más en común que un plácido aburrimiento vital, se ven envueltos en un diálogo a corazón desnudo, donde todo se desvelará sin revelar nada.

No vivimos en ninguna parte. No tenemos edad. No tenemos rostro. No hacemos distinción entre el día y la noche. No vivimos en ninguna época. Lo único que tenemos son nuestras dos pantallas, cada cual de manera escrita y secreta por su cuenta, y compartimos una afición: nos interesamos por una persona absolutamente desconocida. ¡Bravo!

Emmi escribe a Leo, Leo escribe a Emmi. Una exploración lenta y concienzuda, a fondo, que no dejará títere con cabeza, secreto sin desvelar, rincón sin iluminar. Vidas enteras definidas por estilos de escritura, frases entrecruzadas, palabras tiernas, corrosivas, descaradas.

Un compendio de deliciosa palabrería, moralla que dice demasiado, demuestra demasiado.

¿Estarás ahí cuando vuelva, Leo? Necesito saberlo. Cuando digo "ahí", quiero decir... ¿Qué es lo que quiero decir? Quiero decir, simplemente, ahí. Tú ya me entiendes. Tengo miedo de perderte. Por mí, frenemos. Por mí, detengámonos. Por mí, hablemos sin decir nada. Pura palabrería, pero palabrería contigo. ¡No sin ti!

Un año entero para conocerse sin haberse visto jamás, para aprender a necesitar las frases cortantes de Emmi, los deseos de buenas noches de Leo, los berrinches de ambos, saldados con una copa de vino compartida, eso sí, en la oscura soledad, cada uno frente a su pantalla, demasiado cerca, demasiado lejos.

Buenas noches, Leo. Es bonito charlar contigo. Increíblemente bonito. ¡Tremendamente bonito! Podría acostumbrarme. Me he acostumbrado.

Y poco a poco, esa extraña amistad se convierte en algo más profundo, peligroso e intenso, algo a lo que los dos temen poner nombre...

Tú no eres para mí un amigo normal. Significas mucho, mucho más para mí. Eres para mí. Eres. Eres. Eres el que responde a mis preguntas no formuladas: sí, me siento sola, y por eso te escribo.

¿Cómo van a admitirlo, si jamás será posible?

Para Leo, quizás Emmi sea no más que una entretenida práctica de seducción, segura y virtual, para superar sus escaqueos amorosos.

Para Emmi, quizás Leo sólo sea una distracción para huir de su rutina doméstica, de un marido al que quiere pero ya no ama.

Y mientras, el sentimiento crece, indomable como el viento del norte.

Pienso mucho en ti, temprano por la mañana, al mediodía, por la tarde, por la noche, en los intervalos, un rato antes y un rato después de cada intervalo. Y también durante.

Esos dos desconocidos han llegado a necesitarse desesperadamente. Se han encontrado cuando estaban perdidos en sí mismos, se han refugiado en un oasis de palabras compartidas, y ahora, la vida sin el otro es impensable.

Re:
¿Puedo confesarte una cosa? Lo único que quería era volver a casa... con Leo.

Fw:
¡Está bien que de vez en cuando yo sea tu hogar!

Nacen tentativas de encuentro, rápidamente rechazadas, temerosos de que la burbuja idílica que han logrado construir sea brutalmente destruida por la realidad. La suya es una relación al revés, abocada al fracaso, o al menos, a un extraño final.

Nosotros partimos de la línea de llegada, y sólo se puede seguir en una dirección: hacia atrás. Nos dirigimos a la gran desilusión. No podemos vivir lo que escribimos. [...] Será decepcionante que no estés a la altura de la Emmi que conozco. Y no lo estarás. Te sentirás deprimida si yo no estoy a la altura del Leo que conoces. Y no lo estar. [...] Nunca se nos borrará esa imagen desmitificada, desvelada, desencantada, defraudada, resquebrajada del otro. Ya no sabremos qué escribirnos. Ya no sabremos para qué escribirnos. Y algún día nos cruzaremos [...] y fingiremos no reconocernos o no vernos, nos apartaremos rápidamente. Sentiremos vergüenza por lo que ha sido de "lo nuestro", por lo que ha quedado. Nada. Dos extraños con un ficticio pasado común, por el que tanto tiempo y con tanto descaro se habían dejado engañar.

Tienen miedo, miedo a que su extraño afecto por el otro sea una mentira, un juego, una ilusión. Miedo a llevarlo fuera de la pantalla, miedo a verse en un lugar, darse la mano, un abrazo, un beso, quizás.

Escríbeme, Emmi. Escribir es como besar, pero sin labios. Escribir es como besar con la mente. Emmi, Emmi, Emmi.

¿Qué pasará cuando los sentimientos se desborden, huyan de la bandeja de entrada, y acucien a Emmi y a Leo -no los entes virtuales, sino el hombre y la mujer, físicos, reales-, a encontrarse?

Quién sabe si vencerán con el mundo en contra, luchando contra el viento del norte.

Re:
Y una última pregunta antes de irme a la cama, Leo: ¿sigues un poco enamorado de mí?

Fw:
¿Un poco?

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Guau. Guau, guau, guau.

Ligero como la brisa, intenso como un mordisco.

Simplemente sublime.

Las semejanzas de mí misma con Emmi son demasiado evidentes, demasiado satisfactorias, como para pasarme inadvertidas. Su forma de escribir, su carácter de fierecilla, todo es tan redondo, tan real...

Y Leo... ay, mi Leo, quedas colonizado, reservado para que me escribas unas palabras si es que tu alter ego existe por mis lares. Sensato y cabezota la gran parte del tiempo, apasionado, arrebatadoramente sexy, dulce cuando lleva una copa de vino encima. ¿Quién no quiere encontrarse a un hombre así en su bandeja de entrada?

El resto de personajes son fantasmas, pero aún así, tienen presencia. Aunque con Leo y Emmi ya hay suficiente para siempre...

Cuando todos creíamos que la novela epistolar estaba más muerta que Star Trek, que no había vida más allá de 84 Charing Cross Road, vemos resurgir al género con un lavado de cara integral y un nuevo vehículo de emociones: el email.

No tengo más que buenas palabras para este pedazo de novela, breve y hermosa, que me llegado al corazón, lo ha sacudido un rato, y luego me ha dejado encandilada.

Si no se ha llevado 5 mariposas, es por el final. Eso no merece tal nombre, no es un final. ¡Es un despropósito, una aberración, una tortura! ¿Se nota mucho que estoy que muerdo, a la espera de esa segunda parte, Cada siete olas?

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En una palabra... Auténtico.

Lo mejor... Leo. Leo, Leo, Leo, Leooo, Leo...

Lo peor... Que Cada siete Olas no salga mañana.

Quién da más... 84 Charing Cross Road, Helene Hanff.

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Daniel Glattauer, austriaco, periodista y escritor, estudió Teoría Educativa e Historia del Arte, trabajó como colaborador del periódico Die Presse y aún sigue haciéndolo en Der Standard. Ha escrito muchos libros, pero nuestra novela epistolar es su gran éxito, finalista del German Book Prize, traducido a 28 idioma, y como otras de sus obras anteriores, ha sido adaptada a la radio y al teatro.

Página oficial del autor / Ficha del libro en la página de Alfaguara

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Allen sieben Wellen / Daniel Glattauer / Alfaguara / 19 de mayo de 2010 / 978-84-204-0610-7 / 17,50 €

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Descarga el primer capítulo

Quién pudiera perderse entre el agua y la tierra, entre lo posible y lo irreal...

2010-06-23T16:34:00.001+02:00

...lejos de tanto calor.

Hielo y lluvia, yo os conjuro: venid y reventad la burbuja de poniente que cubre mi reino, y de paso, dispersad a la manada de mosquitos que clama por mi sangre...

Mientras, dejaos arrastrar el agua, jugad con ella, sentidla, arroyo, riachuelo, marea, corriente, ola, gota, lágrima... Y confundíos entre el verde y la noche.

Ahora sí que sí: el verano ya está aquí

2010-06-21T11:49:00.005+02:00

Perdonad la rima. Es que sí que sí, esta loca crisálida es así. <3

Este verano sabe a sal en la piel, bajo la lengua; huele a vainilla y frambuesas, se acaricia como arena entre las hojas de un libro y se siente como sol, sol, sol.

Diva hoy, vacaciones mañana

2010-06-17T10:31:00.013+02:00

Quiero una hermosa dolce vita, con gafas caras, ramos de flores, boas de marabú y uñas turquesa.

Aprovecho para presentar oficialmente a Alix, más conocida como The cherry blossom girl; mi guía de moda parisina de estilo bucólico, romántico, muy french ~~kiss~~... (idioma del cual sigo sin saber ni jota...)

Tras un par de preámbulos, me despido, el agotamiento hace que las teclas se agarroten...

Mañana más, prometido.

Hush, hush, Becca Fitzpatrick

2010-06-16T13:41:00.028+02:00

Escritura:

Trama:

Personajes:

Romance:

Eros:

Título:

Portada:

Nota final:

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Control.

Palabra que define a Nora y a sus sentimientos y su vida, que transcurre entre una casa siempre vacía, a causa del típico síndrome de progenitores fantasmas (madre demasiado trabajadora, padre asesinado), y el instituto, más o menos soportable, donde lidiar con asignaturas hueso y pijas deslenguadas, ayudada por su fiel amiga, de autoestima dudosa y cabeza de merluza, Vee.

Nora es el perfecta princesita estudiantil.

Prueba A: Es responsable y racional, prefiere hacer los deberes a meterse en fregados.

Prueba B: Teme a la oscuridad, a las motos, a las alturas, a montar cortar tomates... (cof, cof, Bella 2.0, cof, cof)

PRUEBA C: Nunca ha sentido nada especial por ningún chico, porque, como todos podemos imaginar, aguarda la llegada de su príncipe azul de brillante armadura y lustrosa ~~moto~~ montura.

Y ahora necesita un salvador más que nunca: desde que su padre murió, una presencia extraña y siniestra acosa a Nora; extrañas visiones la asaltan tras los párpados cerrados, tan reales como terroríficas, sombras fugaces entre la niebla y visitas a media noche... Nora cree estar volviéndose loca.

Logra ocultarlo tras una sonrisa rutilante y un férreo dominio de sus emociones.

Tiene los pies en el suelo... y la cabeza en todas partes menos en el cielo.

Pero eso va a cambiar.

-Admite que lo haces a propósito.
-¿Hacer qué?
-Esto, provocarme.
-Repite "provocarme". Tu boca parece provocativa cuando lo dices.

Todos sus problemas tienen un nombre: Patch (pronúnciese en un susurro sugerente) está a punto de desbaratar por completo a Nora, que cuando está cerca del apuesto y evidentemente peligroso nuevo alumno transferido, piensa en toda clase de cosas ~~pecaminosas~~ menos en el control...

Patch es malo, realmente malo, malo de verdad. Mentiroso, cínico, embaucador, egoísta... Tremendamente sexy... y aún más misterioso.

¿Qué se esconde detrás de su fachada de canalla?

Un secreto enorme, oscuro y peligroso, que atrae irremediablemente a Nora... justo igual que le atrae Patch.

Una sonrisa apareció en su rotro. La mente se me nubló y de la nada surgió un pensamiento acuciante.
Quería besarle. De inmediato.

Patch parece conocer hasta el más ínfimo detalle de Nora... incluidos sus pensamientos. Siempre aparece donde ella se encuentra, y conoce la forma exacta de cabrearla y volverla loca por él al mismo tiempo. Mientras, la vida de Nora corre peligro, y Patch, en vez de salvarla, no hace más que empeorar la situación. Pero, ¿qué más da una continua amenaza de muerte cuando eres la diana de los encantos de Patch Cipriano?

Las pieles se rozan, las miradas se encuentran, el ambiente se caldea, y el miedo aumenta con la misma rapidez que el deseo...

Él me ofreció la lata de refresco.
-¿Seguro que no quieres un trago?
Miré la lata y luego a Patch. El hecho de que me hirviera la sangre de sólo pensar en poner mi boca donde él había puesto la suya no era una razón para decírselo a la cara.

Por si no fuera poco con lidiar con los arrebatos pasionales-asesinos de Patch, súmense dos nuevos estudiantes, el aparentemente perfecto Elliot, demasiado interesado -en el peor sentido- en Nora, y el hermético Jules.

¿Tendrán algo que ver con Dabria, la nueva psicóloga, que recomienda con demasiada insistencia a Nora que se aleje de Patch? ¿Cuáles son sus razones... y cuáles serán sus métodos cuando ella se niegue?

Nada, ni nadie, es lo que parece...

O a lo mejor son exactamente lo que parecen.

Blanco y ~~en botella~~ en espaldas, alas de ángel.

-¿Por qué me miras así?- lo desafié.
Se inclinó hacia delante para levantarse.
-Porque no eres para nada lo que me esperaba.
-Ni tú- repliqué. -Eres peor.

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Los libros son como los pasteles: entran por los ojos, te mueres por saborearlos, los muerdes con avidez... y en algunos casos, te encuentras un relleno de nata industrial que se irá directamente a tus cartucheras y que tiene un cierto regusto a plástico.

Había oído maravillas y maldiciones referidas a este libro, y me alegro de estar en un punto intermedio de la polémica.

Sí, me ha gustado Hush, hush. No, no ha cambiado mi vida.

Adictivo pero predecible, tensión sexual llevada con elegancia pero personajes de algodón: vacíos y para rellenar huecos -demasiados huecos...-.

He aquí mi juicio: sí pero no. Buenas ideas, buen planteamiento, algunos puntos fuertes -diálogos, tensión sexual- y muchos otros extremadamente deficientes.

Nora y Patch, Patch y Nora: su historia es tan dulce como repentina, imprevisible y desconcertante. Nadie se enamora así. Pero tratándose de Nora...

Me han entrado ganas de darle un par de sopapos a nuestra protagonista, para que dejara de jugar a Sherlock Holmes y se liara de una vez con Patch. ¿Se puede ser más... antiKatniss?

He querido matar repetidas veces a Vee por lerda, zopenca, simple y estúpida, pero ella casi se mata solita en un par de ocasiones, así que...

Ni Jules ni Elliot ni Dabria, aparentemente piezas clave de la historia, me han quitado el sueño.

Más descripción y menos frugal investigación.

Más acción durante toda la novela y más respiro en las últimas 50 páginas.

Menos similitudes crepusculares: clase de biología, alumnos transferidos, niebla por doquier, investigaciones y googleamientos, y una protagonista totalmente princesita... ¿Algo más, Becca?

Y como gota que colma el vaso... ¿Dónde están los ángeles? ¿Por qué no aparecen hasta el final, por qué no sabemos nada de ellos, por qué se evita sistemáticamente el cielo y el infierno, las caídas y los poderes de los ángeles? Nada queda claro, y es una lástima.

Me quedo con Patch, con los diálogos sagaces, agudos, con el tira y afloja entre Patch y Nora, no menos torpe en el amor como en todo lo demás, y la portada, digna de enmarcar, en la que el modelo británico Drew Doyon da vida -y cuerpazo- a Patch.

¿Que a partir de éstos, habrá más ángeles en la literatura juvenil futura? Seguro.

¿Que nos encontraremos con algo mejor que esto? Bis bis.

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En una palabra... Excitante.

Lo mejor... La tensión sexual entre Patch y Nora.

Lo peor... Vee, Jules, Elliot, Dabria y todo el elenco de secundarios de algodón.

Quién da más... Angelology, Danielle Trusonni / Cazadores de Sombras, Cassandra Clare.

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Becca Fitzpatrick apuntaba maneras desde muy pequeña, cuando comenzó a escribir con sus hermanas historias de misterio y aventuras.

Quería ser una espía sexy o una escritora de éxito; las novelas detectivescas de Roald Dahl o Nancy Drew y la película Tras el corazón verde la decidieron a elegir la última opción.

Tras casarse y graduarse en Salud Comunitaria, ejerció como profesora y pronto lo dejó para dedicarse a la escritura.

Ahora vive en Colorado con su marido y su hijo, y cuando no está comiendo helado o comprando demasiados zapatos, escribe, escribe y sigue escribiendo.

Hush, hush es su primera novela, y su continuación, Crescendo, aún está por llegar.

Página oficial de la autora / Página oficial de fans

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Hush, hush / Becca Fitzpatrick / Ediciones B / 2 de junio de 2010 / 978-84-666-4417-4 / 16,95 €

Adiós, libros de texto, hola, todos los demás...

2010-06-08T17:11:00.012+02:00

He vueeeltooooo...

Con ganas de poner el mundo patas arriba, y después, tumbarme a la solera con la ingente montaña de libros que debo leer (y reseñar).

Mis nervios parecen cables de acero, mi armario necesita una renovación y mi librería se comba peligrosamente por el peso de lo que queda por leer.

Mientras trato de relajarme, y convencerme de que no, no hay más exámenes, me dispongo a sorprenderos con algunas innovaciones revolucionarias: secciones nuevas, ligeros cambios de imagen, organización más que necesaria...

Y sí, mis palabras y yo deambularemos por aquí más a menudo, lo prometo.

Se abre ante mí un verano de sol y arena, mundos de papel y tinta que esquivan con éxito la realidad, y quién sabe, sorpresas, muchas de ellas.

Leeré, diseñaré, nadaré, volaré, escribiré, quizás. Veré, saborearé, me doraré al sol y disfrutaré de vivir en mayúsculas.

Pronto, todo y más...

APV (12) Bajo del mar, bajo del mar...

2010-05-29T19:41:00.004+02:00

Con el mar en la sonrisa, el estrés en las manos y la arena en los pies...

El verano se acerca y los exámenes, también...

Así que para liberar tensión, me doy un chapuzón visual... porque de momento el agua real está demasiado fría.

A Primera Vista

(12)

Salpicaduras, chapuzones y sabor a sal

Un cielo crepusculaaaar, sombras de gaviotas, rocas, espirales de espuma... y una sirena en busca de los secretos del fondo del mar.

Hannah, la hija del mar no parece muy cómoda ahí dentro, entre las olas.

Pone carilla de circunstancias, como...

Vaya, me he mojado el camisón...

Bikini psicodélico, cabello suelto y ondulante como un alga marina, mano a nariz y estela de burbujas...

¿Qué deseas, nadadora?

Inmóvil, pálida como una estatua de cera, el cabello oculta su mirada...

Ninguna burbuja sale de sus labios.

Otro sin aliento, pero en masculino y con final feliz: ascendiendo a la superficie de un mar cristalino.

Oscura, silenciosa y aplastante masa acuosa que rodea a la dama del vestido.

A unos centímetros de la superficie, dos burbujitas flotando...

Y un azul cada vez más oscuro.

Amelia, con un moño ~~moñísimo~~, busca su sueño en el reflejo del agua...

¿Un pecio hundido, quizás?

Me atrevo, no me atrevo; me atrevo, no me atrevo...

El eterno dilema veraniego de piscina.

¡Tírate de bomba!

La harmonía de un mar en calma, un viejo muelle...

¿Y un montón de cuadrados luminosos flotando sobre tu cabeza?

Yo no estaría tan tranquila...

Su hermana gemela.

Otro muelle, otro mar liso, y una chica melancólica...

El mar encerrado en un vaso.

Hermoso y contenido...

Estudia, estudia, estudia...

Lo repito como una letanía y sigo sin estar motivada.

Y sigo enamorándome de Jace.

Y como ya es costumbre, suena en mi interior...

♬ It's not fair, and it's really not ok... ♪

(Hablo de los éxamenes, por supuesto)

¡Comparte tus covers!

Hasta la próxima A Primera Vista...

PD.

Ariel os saluda...

El esperado, especulado, deseado y ansiado desenlace... saludad al sinsajo

2010-05-28T15:15:00.006+02:00

No hace falta más que una imagen

de libertad, plumas suaves y dulces canciones.

¿Final feliz?

Quién sabe...

Nosotros el 2 de septiembre.

Primavera en París, canta Brigitte, dirige Sofia

2010-05-27T16:31:00.006+02:00

Huele a glamour, a flores primaverales y a pastelitos.

Antídoto para exámenes.

Celos, glamour y dolce vita

2010-05-25T15:16:00.010+02:00

Print de leopardo, agua rielante, callejuelas empedradas.

Los enamorados pasean su amor bajo los guiños de sol

pero cuán amarga es la vida para la tercera en discordia...

あなたはどのような翻訳で失われるのか知りたいですか Esperad y veréis...

2010-05-24T18:12:00.004+02:00

A Primera Vista (11) Por la boca muere el pez

2010-05-23T23:21:00.003+02:00

Y sigo con los peces...

Bésame, tonto.

Cuando hable, no escucharéis las palabras, el movimiento de mis labios rojos eclipsará lo demás.

A Primera Vista

(11)

Lipstick a borbotones

Ella es hermosa, lo sabe y lo proclama.

¿Mala noticia, hermosa? Los ojos fumé te dan aspecto mapachil.

Eras casi perfecta hasta que...

a) un beso apasionado

b) una malintencionada pasada de mano

...acabaron con su perfección.

La diablesa esta siendo engullida por...

¿Algas? ¿Moqueta mutante?

Con un pelo casi tan coloreado como sus labios, la chica dirige una mirada de... Me tomo con resignación lo de que me vaya a engullir una moqueta. Aiss, que se le va hacer, cosas infernales...

¿Dónde está tu mirada, chica drama?

Pero te sigues pintando los labios a ciegas.

¿Qué hombre no perdería ~~la sensibilidad en la lengua~~ la cabeza en esas fauces rojas?

Color vibrante, labios pegajosos, y...

¿Galletita? ~~¿Pastilla?~~ entre los dientes.

Espero que no sea lo segundo, porque si es así, chica boca, quizás rompas más leyes que las del lipstick.

Su hermana gemela, en un ángulo más reconocible, y como siempre, unos labios subidos de rojo para una sonrisa traviesa... y más real.

Un rostro como lienzo, un pincel que sustituye a la barra, un color que va más hacia el pink y menos hacia el rouge...

Pasean y vean: una preadolescente posh en pleno acicalamiento.

¿New York, New York en cartoné?

Fin del juego con una vampiresa...

¿Nupcial? ¿Fugitiva? ¿Estilosa?

...dejémoslo en ese vaporoso velo que cubre pero no oculta unos labios borgoña.

Y en cartoné, París, París.

❤ ¿He mencionado ya lo mucho que me gusta pintarme los labios? ❤

Los conocimientos se me salen a borbotones por las orejas.

Me he enamorado de Jace.

Y en mi cabeza...

♪ Mooooooooon river... ♫

¡Comparte tus covers!

Hasta la próxima A Primera Vista...

Dos segundos y un espectacular pluff

2010-05-23T21:46:00.003+02:00

No tengo escamas bermellón ni branquias burbujeantes, pero dentro de mí se ha operado un cambio extraordinario: soy un pez de colores.

Olvidaré quién soy y qué he estado estudiando cada dos segundos. Así de triste es la vida.

Padezco el síndrome del pez de colores: incapacidad total y frustante para retener datos que serán examinados a dos semanas vista en los aterradores exámenes finales.

Me siento tan inútil como un champú para gremlins...

Dejando a parte las tristezas de una chica-pez de colores, os debo tanto, tengo tanto que contar...

Una no-reseña furiosa y desencantada de la poco hermosa Hermosas Criaturas. Como sabe que voy a destrozarlo a mamporrazos, se ha escondido y no quiere salir. Te encontraré, pequeño, te encontraré...

A new melancholic and beautiful section about translating quotes che possono sopravvirere più di una settimana... Con todos ustedes, Lost in translation.

Un IMM cuantioso y que contiene un 5 mariposas en toda regla y un -3 mariposas que no sé si merecerá un lugar en el blog... ¿Queréis verles las portadas? La cámara se ha escondido de mí porque sabe que no sé hacer buenas fotos. También te encontraré, pequeña, te encontraré...

Y en nada, un rojo y pegajoso APV que te dejará una marca de carmín en la pantalla.

Avisado quedas.

♫ Good morning, good mooorning... ♪

2010-05-17T07:17:00.001+02:00

¿Quién no desea calcetines azules, sandalias de flores y fieros velociraptores de plástico una mañana de lunes?

¿Por qué?

Y yo que sé.

¿Por qué no?

Despierta un día con sabor a café madruguero; acusativos, dativos y ablativos atascados entre los labios y sol dorando el pelo...

♫ Good morning, good mooorning, to you... ♪

Generación Dead va para las vivas palabras de...

2010-05-16T13:13:00.018+02:00

Muchos han sido los relatos que han pasado frente a mis ojos: surrealistas, románticos, nostálgicos, terroríficos, todos ellos hermosos.

Gracias a todos los que escribisteis.

Pero de todos vosotros, sólo uno podía ganar.

Por sus dulzura del instante, la rebosante lupinidad, el amor por la lectura y las marcas de almohada en las mejillas...

¡Enhorabuena

Nereida!

El libro pronto viajará hacia tus lares.

Hasta entonces, disfrutad del relato ganador...

La campanilla que avisaba de que un cliente había entrado me arrancó de los paisajes árticos en los que me hallaba y me escupió casi con crueldad a la sofocante atmósfera de la tienda. Sólo entonces me percaté de que en la radio estaba sonando un concierto de piano. Me levanté malhumorado y cambié de emisora.

-Buenas tardes, Marcos-dijo la anciana mientras cerraba la puerta tras de sí, y miraba a su alrededor buscando algo, seguramente oxígeno-¿Otra vez se ha roto el ventilador?

Asentí, y coloqué con parsimonia en la estantería el libro de Jack London que hasta hacía unos segundos estaba leyendo.

-¿Qué le trae por aquí? ¿Más libros de Agatha Christie? Pero si seguro que ya los tiene todos-exclamé recordando las largas tertulias en las que comparábamos a Poirot con Sherlock Holmes. Yo era un gran seguidor de los libros de Conan Doyle y no podía evitar inclinarme en defender a Holmes, cosa que la señora me rebatía malhumorada.

La mujer, como siempre que mencionaba a su heroína literaria mostró una sonrisa orgullosa.

-No, esta vez estoy buscando algún libro para mi nieto. Tiene diez años, ¿qué me recomiendas?

Paseé la mirada por las altas estanterías repletas de libros de segunda mano, huérfanos de papel y tinta que cada día eran salvados del olvido. Finalmente, mi mirada se detuvo en La historia interminable de Michael Ende, y yo también sonreí, como haría alguien que recuerda a una persona querida.

-Seguro que éste le encantará-afirmé con tal convicción que la anciana sin preguntar nada más, sacó el monedero de su bolso y lo pagó.

Intercambié un par de palabras más con la señora que no tardó en marcharse, huyendo del calor que se respiraba en la tienda. Iba a volver a concentrarme en el libro, cuando la campanilla volvió a sonar, y miré distraídamente hacia la puerta. Casi antes de verle la cara, aquel familiar olor a colonia de frambuesa, echada en cantidades excesivas, hizo que el corazón me latiera con violencia. Sus ojos verdes se clavaron en los míos durante unos instantes y luego recorrieron distraídamente las estanterías. Un breve saludo fue toda la atención que merecí por su parte antes de que esta se dirigiera a los desgastados volúmenes. Inmediatamente se sumergió en su mundo de historias y personajes imaginarios que yo tan bien conocía y que sin embargo, me hubiera gustado compartir con ella.

Intenté continuar con mi lectura pero no hacía más que releer los párrafos una y otra vez sin captar el significado. Por primera vez, las páginas no me absorbían, contrarrestadas por la fuerza de atracción que aquella chica ejercía sobre mí. Me fijé en que llevaba una falda vaquera y una camiseta muy corta que le dejaba al descubierto el ombligo. La recordé viniendo todos los días justo al salir de clase, con el uniforme del colegio, tan distinto de aquella vestimenta. Yo solía cerrar la librería más tarde de lo normal sólo para verla de nuevo. Las vacaciones de verano, sin embargo ya eran otro cantar, y rara era la tarde que no venía la librería y permanecía aquí durante un tiempo que a mí me parecían un suspiro, pero que según el reloj, se situaba en torno a la hora.

De pronto, recordé algo y escondí avergonzado el libro de Jack London.

Nuestra conversación pocas veces iba más allá del protocolo de compra y venta.

“Siete euros”

“Gracias”

“A ti”

“Hasta luego”

“Adiós”

Al percatarme de que la mayoría de los libros que compraban trataba de lobos, decidí embarcarme en la lectura de Colmillo Blanco, con el fin de tener material para empezar una charla decente. Pero cuando ella estaba delante de mí, con un nuevo libro en la mano dispuesta a pagar, yo sólo podía bajar la mirada y buscar a tientas el cambio en la máquina registradora.

“Doce euros”

“Gracias”

“A ti”

“Hasta luego”

“Adiós”

Esto se repetía cada día, y cada día la observaba marchar con gran impotencia y un nudo en el estómago.

Se acercó al mostrador y ya resignado me dispuse a repetir la misma fórmula. Pero ese día fue diferente. El insignificante detalle de la marca de la almohada en su mejilla me hizo soltar lo que sin lugar a dudas fue lo más estúpido que podría haber dicho para iniciar una conversación:

-¿Te acabas de despertar? Son las cinco de la tarde.

Un leve rubor cubrió las mejillas de la chica, que tamborileó los dedos sobre la cubierta del libro Rimas y leyendas de Bécquer que se disponía a comprar.

-Ya.

Fue todo lo que dijo haciendo que me sintiera más idiota aún.

-Cuatro euros-dije.

-No he podido dormir en toda la noche-contestó ella.

La miré, sorprendido por el hecho de que hubiera quebrantado nuestro ritual diario.

-No me lo digas. ¿Toda la noche de fiesta?-pregunté, intentando que mi tono fuera natural y no mostrara el torbellino de sentimientos que albergaba dentro de mí.

-No. En realidad estuve pensando-dijo bajando la voz hasta convertirse en un susurro.

-¿Pensando en qué?

-En esto.

La chica se inclinó y depositó un suave beso en mis labios. Pese al desconcierto que me invadía, atraje su cuerpo hacia el mío tanto como me fue posible, deseando que el mostrador desapareciera y con ello la única barrera que me separaba de aquel contacto.

El beso se prolongó por un tiempo indeterminado que a mí, de nuevo, me pareció un suspiro. Cuando nos separamos no fui capaz de decir nada. Tenía miedo de expresar todo lo que sentía y que ella me considerara zalamero, pues no era para menos.

Le lancé una mirada inquisitiva; aún no estaba recuperado de aquel repentino e impredecible arrebato pasional, y ella me respondió con una sonrisa avergonzada.

-Me gustaste desde el primer día que te vi-dijo.

Yo, una vez más, me quedé sin palabras. Yo, que tantas novelas había leído y cuyo único mundo estaba compuesto por letras.

-Mi abuela me habló de ti-prosiguió-Siempre se indignaba hablando del chico de la librería que prefería a Holmes antes que a Poirot.

Soltó una risa, supongo que debida a mi expresión de profunda incredulidad.

-Soy gran admiradora del señor Holmes. Tenía curiosidad y quería conocerte.

Al fin, recordé como hablar, y me explayé en elogios a tan amado detective por traerme a la librería a una chica como aquella.

Llegó la hora de cerrar, y ella pagó el libro.

-Cuatro euros-dije.

-Gracias-contestó.

-A ti.

Y la besé con ternura a modo de despedida.

Espero que lo hayáis disfrutado tanto como yo.

¿Cuándo llegará el próximo concurso?

Antes de lo que esperáis...